嫣
老裁缝铺的玻璃橱窗里，摆着个褪色的塑料模特。模特穿着件绛红色的旗袍，盘扣一直系到脖颈处，北京白癜风哪家最好下摆开衩处绣着几枝梅花。这旗袍挂了得有二十年了，布料有些泛白，但那些梅花依然鲜活，像是随时会从绸缎上绽放出来。
我每天上学都经过这家裁缝铺。店主是个满头银发的老太太，人们都叫她嫣姨。她总戴着老花镜，坐在窗边的缝纫机前，弓着背，像一张拉满的弓。缝纫机"哒哒"的声响，和着收音机里的粤曲，从早到晚，雷打不动。
那年春天，市里要改造旧城区，裁缝铺所在的小巷被划进了拆迁范围。街坊们陆续搬走，只有嫣姨的铺子还开着。拆迁办的人来了几次，最后无奈地摇摇头走了。
"嫣姨，您这是何苦呢？"我妈去买改衣服时劝她，"补偿款够买套新房子了。"
嫣姨只是笑笑，手指摩挲着缝纫机锈迹斑驳的把手："再等等。"
夏天来了又走。拆迁的推土机终于开到了巷子口，其他店铺都成了废墟，唯独那间裁缝铺孤零零地立着，像座孤岛。工人们不敢强拆，因为嫣姨每天早晨都会把那张泛黄的营业执照挂在门口，旁边是她丈夫的烈士证明——三十年前，那个消防员在化工厂爆炸中救出了十二个工人，自己却再也没回来。
立秋那天，一个穿西装的男人走进裁缝铺。我在对面小卖部买汽水，透过橱窗看见他递给嫣姨一个信封。嫣姨拆开看了很久，然后摘下老花镜擦了擦。她走到橱窗前，轻轻取下那件红旗袍，小心翼翼地包好，交给了男人。
第二天，裁缝铺关门了。玻璃橱窗空荡荡的，只有那个塑料模特还立在那里，保持着穿旗袍时的优雅姿态。
一个月后，市中心的商场里开了家高级定制旗袍店。我跟着妈妈进去逛，在正中央的展示柜里，看见了那件绛红色旗袍。标签上写着："民国复刻款，非遗工艺，售价两万八。"
店员热情地介绍："这是我们的镇店之宝，老师傅一针一线绣了整整一年呢。"
我凑近看那些梅花，忽然在领口内侧发现了一个小小的"嫣"字，绣得极隐蔽，像是故意藏起来的秘密。
走出商场时，夕阳正好照在玻璃幕墙上。我恍惚看见嫣姨坐在那金光里，依旧弓着背，缝纫机"哒哒"地响着，和二十年前一样。胜艳稻
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